31 de diciembre

Seguro que ustedes lo saben, pero yo no... y por eso lo pregunto, que ni siquiera en interné he podido encontrar la respuesta...



... pero... ¿por qué el fin de año se celebra precisamente el 31 de Diciembre?

yo soy quien más t'ha querío...

Porque sin sé tu marío,
ni tu novio, ni tu amante,
yo soy... quien más t'ha querío...
¡Con eso tengo bastante!

(Romances de Rafael de León: La Profecía)

recitado

qué suerte hemos tenido de que nacieras!

q
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........................s


sí; es a tí, genio pintora...

hoy de nuevo

Hoy se me ha metido esta canción en la cabeza y no la suelto... quizás por aquel olor a magdalenas...

Si tú me dices ven, todo cambiará,
si tú me dices ven, habrá felicidad,
si tú me dices ven, si tú me dices ven.
No detengas el momento por las indecisiones,
para unir alma con alma, corazón con corazón.

Reír contigo ante cualquier dolor,
llorar contigo, llorar contigo,
será mi salvación.
Música, maestro... por favor

Brindo por esos que viniendo detrás dibujan esas paradojas de la vida de hacer camino por delante..., S y S, ...¡y qué bien lo hacen!

olor a magdalenas

Arucas, Teror, Artenara, Tamadaba, Cruz de Tejeda, Roque Nublo, Telde, Maspalomas, el faro, Las Canteras...
Nombres que como aquel olor de las magdalenas despiertan en mi recuerdos intangibles, como el color vivo de las paredes de las casas (morados, amarillos, naranjas, azules, ...). Recuerdos que juegan al escondite, que dejan la sensación de ese estornudo que no se llega a realizar.

Fue todo un descubrimiento recorrer esos caminos otra vez, mientras sonaba el WOMAD en Las Palmas, en la Plaza de Santa Catalina. Esa isla redonda y como de una sola pieza guarda por dentro muchos secretos, bellos, grandiosos e impresionantes.

Curiosamente no tengo fotos; y así lo dejo: representación gráfica de esos recuerdos juguetones.

vaya con el hongito...

A ver si adivinan eso que ven en la foto...
No sé que habrán imaginado, pero
es la foto de un hongo: el "hongo oruga"... (Cordyceps sinensis)

Crece así, tal cual, en las alturas del Himalaya.

El hongo inocente ese guarda un terrible secreto: cuando las esporas son repartidas por el viento y acaban por ser enterradas por el agua descongelada, buscan unas orugas. Luego las paralizan, y como es bastante corriente en el mundo animal, las mantienen vivas para ir desarrollándose en su interior mientras las van devorando poquito a poco por dentro. Finalmente, cuando llega la primavera actúan sobre su sistema nervioso para que las orugas se muevan como verdaderos zombis hacia la superficie, donde acaban por taladrarles el cerebro y por salir así al aire y empezar el ciclo de nuevo.

Parece terrible. Pero no, la naturaleza es así. Incluso los seres humanos obramos también así en muchas circunstancias.

El final feliz tiene que ver con la forma en la que fue descubierto a principios de siglo pasado por un mercader de caravanas: viendo como recuperaban fuerzas los camellos que se los comían, el mercader probó aquella cosa... ¡y vaya que le funcionó!... ;)

A partir de ahí fue comercializado como potente afrodisiaco... y otras cosas.

¿por qué crees que cocino?

música maestro, ... por favor...

Dice ella: Porque me quieres...

Dice él: Pues sí, justo por eso. No es que me guste cocinar... pero sí, te quiero mucho. Por eso cocino.


Nunca lo olvides.

A veces de una forma torpe. Porque te quiero. A veces enfadado. Porque te quiero. A veces sin saber hacerlo bien. Porque te quiero.

Y pase lo que pase. Siempre porque te quiero.

Nunca lo olvides.

No me gusta cocinar. Tampoco me gusta fregar (menos, mucho menos...).

Pero te quiero. Siempre. Mi pequeña gran genio.
Nunca lo olvides.

uuaaaa aa iuu craaaaaiinnn

toma ya

y eso recien despertado...

lo que yo les diga...

La cogí a punto de suicidarse tirándose por el balcón…
Ya había pasado otras veces, y todavía no sabía muy bien por qué había ocurrido.
Era de alta cuna, más bien de alta barrica… ¡toda un Vega Sicilia!.
Sí, pues qué quieren que les diga… que tenía mucha razón aquel gourmet cuando me dijo que un Vega Sicilia se abre para beberlo… (o sea, no para tomarte una copita hoy y mañana otra). Decía que el Vega Sicilia lo abres cuando tienes varios invitados, y te lo tomas en una sentada.
Todo esto me lo contaba porque ya había pasado en dos ocasiones que encontraba picada una carísima botella de Vega Sicilia al segundo día de abrirla.
Aprendí una parte de la lección: a la tercera Vega Sicilia que me regalaron la metí en una nevera, para empezar, y supongo que eso ya no debió gustarle mucho… Al segundo día, con vuelta al ruedo, oreja y rabo, no se me ocurre otra cosa que hacerme un “tinto de verano” con el Vega… solo para probar cosas nuevas, para ver cómo sabía aquello… Creo que eso fue ya la puntilla, pues al cuarto día ya estaba picada otra vez… que lo bueno si breve…


La próxima vez que abra una Vega Sicilia llamaré a unos cuantos amigos… no se preocupen.
Y no me digan eso de que las perlas no se pueden tirar a los cerdos, por favó, que a lo mejor me sienta mal y me avinagro, como la Vega de alta barrica.

mirón

Mirón fue un griego que hizo una estatua muy famosa; o sea, se llamaba Mirón, no que fuera un mirón. Aunque seguro que alguna miradita se le escaparía... La estatua se llama "Discobolo", y resulta que el original ya no existe, sino solo reproducciones de copias hechas por los romanos (¡y entonces no existía ni internet ni el programa Nero ni cámaras digitales!).


Mirón también es un pueblo; bueno, más bien "Mirones" (es que, claro, en todo pueblo siempre hay más de uno...). Es un pueblecico montañero de la franja cántabra. Mira que monos... y lo reconocen sin verguenza, como debe ser...


Finalmente mirón es el señor aquel que llamó a la radio mientras yo iba conduciendo y dijo algo así como: "yo soy un mirón. ¿Y qué daño hago con mirar?, ¿por qué no puedo mirar a la gente en la playa, solo mirar?. Que cada uno haga lo que quiera, yo no hago nada malo mirando".
Olé... ahí, con sus dos... ojos...

Pues miren por donde ahí cambió mi visión de los mirones. Porque acabé pensando... ¡pues es verdad!... ¡viva la libertá totar!... ¿¡por qué no!?... quien quiera despelotarse, que se despelote; quien quiera mirar, que mire; quien quiera quejarse del que mira, pues que se queje; quien quiera quejarse del que se queja del que mira, pues que se queje tambien...
Siempre he valorado en lo que valen a los ácratas de verdad.


Sí, hoy es viernes... y como está de moda, acabo la trilogía dedicada a los/las mirones, espías, observadores, etc, etc, etc. O sea, dedicada a ustedes y a mí. Oreja, rabo, y globo ocular.
(ah, el lenguaje y la inteligencia humana...!!... )

Y no se olviden de que alguien les estará mirando... ja ja ja (risa a lo "Alguien voló sobre el nido del cuco" escena final).

Música y video, maestro

ya lo tendo!!! (¿eur eka?)

Música maestro
Bueno, primero tengo que reconocer que esto de espiar a las tendederas tiene su morbo...

Segundo, que me he vuelto un tendederodicto desde mi último post...

Tercero, que "cosas veredes amigo Sancho que harán temblar las paredes"... (lo pongo entrecomillao porque la frase no es mía). O sea, volvía de mi sesión diaria de gim, cuando me acordé de mi escarlata-fever fan, y me dije... bueno..., no voy a decirles lo que me dije. Pero sí que cogí la cámara, y busqué ropa tendida, así, sin más; ya sé que tengo valor, pero no hace falta que me lo pongan en los post...

Y ahí tienen:.......... un endedero omo ios anda, i eñor.


Pero (por eso se los cuento a todos ustedes, por si me pueden pasar el email de Expediente X... o mejor XXXL...), al hacer zooooommm miren lo que encontré:


¡Sorprendente!, ¿verdad?: Tengo una vecina que además de tender ropa, practica la telepatía (por aquello de que me lee la ente)... y encima se comunica con otros seres...

mmmhhh... temprano... calor...

Estaba yo cumpliendo con las tareas propias de mi seso
Musica maestro

o sea, tendiendo la ropa,

cuando algo atrajo mi vista de halcón...

Musica maestro


Antes...
...antes se veían a las vecinas haciendo la comida, barriendo los suelos, haciendo las camas, incluso tendiendo la ropa...
...pero lo que había atraido mi atención tras aquellas cortinas eran una formas que me recordaban largas y sudorosas noches, llenas de pasión y casi lujuria, aquellos momentos en que las noches siempre eran cortas, en las que el adiós era una tortura, una agonía insoportable...

...antes se veían a las vecinas, hoy vemos esas maquinitas

que como los perros de los anuncios nunca te abandonarían; seguramente al otro lado de la pantalla, escondida bajo la penumbra, alguna persona (él?, ella?) ajena a las miradas a través de la reja del tendedero vecino tecleaba, aún en su noche interminable, teclas llenas de fuego, de calor, de fever... con algún otro más allá conectados por ese infinito milagroso del internet...

Otro día será... pues yo prefiero otras formas...

Musica maestro

Nota del Autor: prueba del delito:

camarón que se duerme... se acabará despertando...

Porque si ya raro es vivir, ni te digo dormir...
A veces ocurre que mientras estamos despiertos tambien podemos soñar...

Playa de El Socorro, en una de las Galaxias de este inmenso Universo.


Eran las 20:28










Eran las 20:31











Eran las 20:33











Eran las 20:35











Eran las 20:39











Eran las 20:40











Eran las 20:42













Y seguía soñando...

hoy es 26 de Abril

hay una etapa del desarrollo de los niños donde para ellos las cosas que no ven literalmente dejan de existir...

pero cuando crecemos aprendemos que no es así...

:)

Marathon... un cuento que se escribe todos los días.

El corredor de marathon no corre por el sufrimiento, ni por el esfuerzo.

El corredor de marathon corre pensando en la meta y en el triunfo.

Pero sabe que llegar a la meta le supone esfuerzo.

Y sabe que puede con ese esfuerzo, aunque sabe que a veces le parecerá imposible. Para eso se entrena; no es un loco.

Tambien, un buen atleta sabe qué distancias y qué marathones puede correr, conoce sus fuerzas, y estima valerosamente donde no puede/no debe meterse.

Y finalmente, con la meta en la cabeza, sabiendo sus capacidades, conociendo del esfuerzo, sabe que el ánimo de los que le quieren y animan le hará más llevadera la carrera, más soportable el esfuerzo, y mucho más alegre la entrada en la meta.

Y sabe que esos que le quieren y animan entenderán y valorarán siempre esas duras pero valientes decisiones de retirarse a tiempo. Es el corredor el que decide.

Hay muchos corredores de marathon en nuestras vidas. Yo los admiro a todos, y como piloto que soy (y tambien corredor), valoro en lo que vale esa decisión de no despegar cuando el tiempo no lo aconseja.

Brindo por todos los corredores de marathon, y por todos los Juan Salvador Gaviota.

Hoy

Entre ayer, hoy y mañana

bien, quería decirte que hoy me he quitado el anillo. Pensando mucho acerca de que tú ya te lo habías quitado, uno solo no tiene sentido. No quería, pero tambien es bueno que sea así: ese anillo así ya no servía más, ya no representaba lo que debía significar. A fin de cuentas es una alianza, una unión de dos, y bueno, tú tienes meridianamente claro que ya no... Lo que son los "juegos de la vida": he tenido que romperlo con unas tenazas, porque no podía sacarlo,... nunca he podido sacarlo...

Ave Fénix

¡Gracias!

otra de Sabina

y dijo que había cruzado una linea, que ya no había vuelta atrás.

y el notario dió fe.

Madrugada

Madrugada.
Esta noche podría escribir los versos más tristes...

... como decíamos...

...algo impresionante ocurrió...
Habían venido "señores del tiempo" de todos los confines del mundo conocido; rodeaban a REL, queriendo compartir el fenómeno que sabían se iba a producir.
Un brillo deslumbrante inundó los corazones de todos los presentes cuando la energía entró en REL.

Y ocurrió lo que aquel más...viejo... había predicho:


El tiempo comenzó en REL, que sentía como corría ahora la energía por todas y cada una de sus entrañas, y como se volcaba hacia el exterior en esos brillos tan singulares de su cara.

Nadie pudo decir ni una palabra. No hacía falta.
Todos los "señores del tiempo" se habían congregado para contemplar, como transfigurados, el inicio, otra vez, de un tiempo nuevo... y REL era su guardian.
"A veces no encontramos lo que buscamos", pensaba REL, "a veces no es el momento".
Pero ya nadie le podría quitar ese brillo especial que iluminaba a quienes se acercaban. Porque lo tenía dentro.

Colorín colorao este cuento sacabao.
Fueron        muy        muy felices, y comieron perdices. Incluso probaron el "gomerón", y les gustó...

FIN.
THE END.

... y así aconteció...

que cuando llegaron al punto de partida se encontraron con un ser extraño, como un tubo, respingón, duro, ...
-¿y tú quien eres?
- pues quien voy a ser... una pila...
De repente entendieron todo lo que les había contado aquel más... viejo...
¡¡Una pila!!!, claro, la fuente de energía,ese algo que hacía que todo cobrara vida, hasta el mismisimo tiempo...

Y enseguida se dieron cuenta de aquello tan extraño que les habían dicho: "en realidad, la fuente de energía está dentro de cada uno"... eso explicaba la sensación tan rara e inexplicable que sentían, como si el tiempo se hubiera parado, como si nada hubiera dentro.
REL lo entendió todo.
Sin pensarlo dos veces, ante los atónitos ojos de LIB, se abrió su carcasa e invitó a la energía a entrar dentro.

Pero se dieron cuenta de que las cosas no son tan fáciles, y que no cualquier energía valía para cualquiera.
Así que tuvieron que emprender de nuevo la marcha, explorando recónditos territorios, escribiendo heróicas líneas en la historia de la búsqueda...
No nos vamos a extender más en estas proezas porque estamos seguros, lector, que tú las habrás vivido o soñado más y mejores.

...hasta que finalmente, entre una maraña de cosas entrelazadas avistaron otra forma de energía. No todo estaba claro; de alguna forma el primer encuentro con la energía fue decepcionante: no todo vale. Así que fueron muy cautelosos esta vez, asegurándose de que aquella forma de energía era la justa ("del tamaño adecuado", decía aquel más...viejo...) y evitando que REL tuviera que exponerse innecesariamente.


Pero esta vez, ¡sí, era la energía adecuada para REL!, y eso lo confirmaba tambien la otra pila, la grande, aquella que dijo que no era la que REL necesitaba.

Bien, se reunieron todos en el origen, y se pusieron a pensar cual debía ser su próximo paso

(...)

Érase una vez...

En un tiempo        muy        muy
remoto... cuando los que habitaban la Tierra temían al tiempo...
En un pais            muy        muy
lejano, allá en un rincón escondido de la Atlántida, tan alto tan alto que ya nada había por encima de él...

...Uno y otro se encontraron.

Ambos habían nacido envueltos en una matriz de colores y de ilusiones. Supieron reconocerse al instante,
pero al principio, tímidos y sorprendidos, no pudieron ni articular palabra.

Allí se habían encontrado siguiendo esos laberínticos laberintos que traza el destino.
Habían notado como ruidos, algarabía, gente que iba y venía, y que hablaban unas lenguas que ellos no entendían.

Pero el tiempo pasó (como siempre ocurría en aquel tiempo en que era temido), y con el tiempo llegó ese momento de tranquilidad y silencio en que los duendes se adueñan de la oscuridad. Y de aquellos duendes juguetones aprendieron que para hablar y para escuchar no hacía falta ni hablar ni escuchar.


Así se dieron cuenta de que algo extraño ocurría.
Era una sensación rara como si el tiempo se hubiera detenido.

Sin saber muy bien qué buscaban, decidieron salir a explorar guiados por una luz que lo invadía todo y que invitaba a volar, a experimentar, a vivir podría decirse. Averiguar qué pasaba era una necesidad cada vez más imperiosa.


Encontraron muchos mundos, encontraron a varios otros que hablaban y escuchaban.
Algunos les hablaban de mares, de niñas perdidas, de aventuras y tierras lejanas, de pensamientos,...


Todos ellos tenían en común haber compartido matriz de colores y de ilusiones.
Bueno, todos excepto uno, que era la viva imagen de REL.
Parecía diferente a los demás, era como más... viejo... Eso sorprendió a REL y a LIB, pues hasta ese momento todos con quienes se habían encontrado eran como más... nuevos...

Pero no encontraban la respuesta a su pregunta.


Aquel más... viejo... les insinuó que a veces una forma de encontrar respuestas es volver al punto de partida. "La voz de la experiencia", dijo.
Así que dispuestos de nuevo a recorrer la laaaarga marcha de vuelta a los origenes, decidieron reponer fuerzas aprovechando la tibia doblez de una manta calentita que encontraron en el camino
(...)

Niños

Estaba (estoy...) buscando como decirlo.
Sitesirve me ayudó a encontrar algo de lo que quería decir, al leerlo, y al pensar en lo leido.

A veces quería pensar que no me gustaban los regalos (alguna razón tendría para estar enfadado). Pero los regalos sí me gustan.
A veces pensaba que felicitar los cumples (o las navidades, o fin de año, ...) es una tontería (alguna razón tendría para pensar que no podía ser feliz). Pero me encanta que me feliciten por mi cumpleaños.

Los cumples: esos dias cualquiera que no son cualquier dia.

Se puede decir que estaba (estoy...) buscando.

Y encuentro a un niño que era capaz de disfrutar como un niño tirando piedras al agua del charco del barranco para hacer que aquel trozo de palmera-barco navegara corriendo mil aventuras en tierras extrañas.
Piedras que rebotaban incansablemente sobre la superficie lisa del mar.
Que se aventuraba a saltar al mar desde 15 ó 20 metros de altura, con el miedo cogido entre las manos, y con el pecho inflado del valor demostrado. Para luego correr y correr otra vez en saltos malabaristas sobre el agua cristalina y profunda del puerto.
Que todavía huele el olor de las mazorcas de maiz tostadas en las hogueras de san juan.
Que hizo novillos un dia, sin saber todavía muy bien por qué. Y le pillaron porque dejó la maleta del cole en la ventana de la casa... (y que no fue castigado por eso).
Que trepaba por los postes de la luz al tejado de la casa, con la habilidad de un gato, cerca de los cables de la luz, jugando y buscando esas pelotas que tenían la mala costumbre de perderse por allí.

(creo que aquí pega un poco de música de Alberto Cortez... pero siempre me ha costado soportar tanta nostalgia y melancolía)
(así que a falta de una... ahí van tres...)


Nacer
Distancias
Arboles

Dias... y dias...

Era un dia cualquiera.
Un dia más. Con sus horas, sus minutos, sus segundos.
Era un dia que como cualquier dia tenía su número, y su nombre.
Y como todos los dias, en algunas partes de la Tierra el dia aún no había sido, y en otras partes, ya lo había sido.
Ya lo habíamos dicho: era un dia cualquiera.
Antes de ese día había otro día; despues de ese día, había otro dia.
Parecían que eran iguales, pero no; eso sí, se parecían, como cualquier dia, pero no eran iguales.
Las nubes se dibujaban y se disbujaban en el cielo, jugando al escondite, o a las frmas, sí, pues eso, como cualquier día.
Los pajarillos, el sol, la luna, las mareas, ... la gente... y el telefono.
No paraba de sonar.
Eso lo hacía algo diferente a los demás dias.
Era un dia cualquiera, pero algo diferente.
Los cumpleaños son dias raros.

Compartiendo

(escrito en 2009 :o , re-encontrado en borradores y publicado en 2019...)

Estaba leyendo sobre la felicidad, y me alegré.
Me alegré mucho.
Hay momentos especiales. Muchas veces resonamos como diapasones con los demás.



Al leer recordé otro de esos momentos, distinto, pero parecido:
Ayer estaba esperando la guagua en una parada.
Casi apoyado sobre la pared, mirando hacia la dirección de donde debía venir la guagua, absorto en mis pensamientos, y concentrándome en estar alerta para leer el letrero de la guagua y coger la que me llevaba a mi piso.

De repente noté el silencio, el no ruido, de una persona que había pasado a mi lado, cerca, y que me sorprendió.

En aquel momento todos los ruidos y sonidos de la calle empezaron a llegar a mis oidos. Otras veces molestan, pero en ese momento hasta los molestos eran paladeados.

Oía el motor al ralentí del coche parado en el semáforo, que era distinto del otro coche de al lado. Oía el deslizar de las ruedas sobre el asfalto. La conversación fugaz de los motoristas que pasaban rápido. La conversación por el móvil de aquella mujer que caminaba por la acera de enfrente. Esas otras pisadas, unas sonoras, otras de papel. Una campana. Un avión. La música salsa del bar al lado...

Y el ruido de fondo de la ciudad. Ese ruido que apagaba, engullía, otros sonidos, como las pisadas de los tenis. Era un ruido de ser.

Me dí cuenta de que todas aquellas personas tenían su sonido.

Fueron unos minutos. Un momento.

Especialmente dedicado

a todos aquellos que sienten que es el fin del mundo.

"¡Hasta el infinito y más allá!"... no hay límites...

No hay más límites que los que nosotros nos queramos poner.

Ver vídeo.


Dedicado a los que siembran cruceros estelares,
para que sepan y puedan recogerlos.

Dedicado a los que son capaces de descubrir la primavera en cada copo de nieve, en cada árbol de un parque, en los sones de cualquier tango, en cualquiera que se sienta a su mesa.

Que seas siempre feliz. Es una orden.


(video: carretera al Teide)

algo no funciona (o más de lo mismo)

Extracto lo que se me ha quedado de una entrevista que oí en una radio. Participaban una responsable de violencia de género de la Administración, y un psicólogo.


La responsable dice en un momento: "en los casos de maltrato la realidad es que el 50 por ciento maltrata, ustedes los hombres, y el 50 por ciento son víctimas, las mujeres".
Cuando luego el psicólogo tomó la palabra dijo: "bueno, sobre lo que tú dijiste antes: tú eres una mujer, yo soy un hombre, y supongo que te sentirás respetada por mi".
Dijo ella: "...depende..."
Dijo él "...los hechos lo demuestran... En cualquier caso hay que tener cuidado a la hora de lanzar mensajes que son cuando menos injustos y que no se corresponden con la realidad. Incluso hay estudios, por ejemplo, en Estados Unidos donde aparece que la mujer ejerce más violencia que los hombres (tendríamos que aclarar que es violencia)."
Dijo ella: "esto no es cuestión de fe ... bla bla bla"
Dijo él: "no, no, no es cuestión de fe. es cuestión de cifras".

Aparte de que podría ser una muestra de un tipo de violencia lo que hace esa representante contra la violencia (no escuchar lo que dice el otro, y casi ridiculizar sus argumentos), algo debe funcionar muy mal. Cuando se adoptan ciertas posturas radicales fundamentalistas, el puerto al que se llega no siempre es el que se espera. Mientras tanto, tirando el dinero... y preguntándonos por qué aumenta la violencia de "género", y por qué cada vez las víctimas y los agresores son más jóvenes.

(la definición que he encontrado en el Centro Reina Sofía, aunque menos sonora, es más precisa y ajustada: "femicidios de pareja", frente a "violencia de género". Pienso que en puridad en ésta última debería englobarse la violencia que las personas de cualquier sexo ejercen sobre otras de cualquier sexo, siempre que el sexo de la persona víctima/agresora sea un factor clave en esa violencia).

(por cierto, en el RAE la palabra "género" se aplica más bien a los sustantivos, mientras "sexo" se aplica a la persona. ...bueno... ¡ah, cuando las palabras se convierten en bandera de batalla!...)

(en cualquier caso, todo el dinero dedicado a prevenir una sola muerte o un solo maltrato de cualquier mujer siempre será poco)

políticamente incorrecto

Estaba haciendo una búsqueda sobre "maltrato infantil" y "de género entre jóvenes".
He encontrado algunas perlas.
Van sobre la pérdida de objetividad del tipo feminismo / machismo, incluso en publicaciones "oficiales", en el llamado enfoque de "genero".

En textos plagados de "las/los" y de especificaciones diferenciadas relativas a datos sobre hombres y mujeres (casualmente la peor parte se la llevan los hombres -y así es en esos casos-), encuentro:

Ejemplo 1:

España, sin normativa nacional contra el maltrato infantil.
Han muerto 34 menores a manos de sus responsables adultos desde 2000-08

¿"Responsables adultos"?, ¿no era "adultas/adultos"?. Casualmente las cifras que se pueden encontrar en estos casos hablan de que son las "adultas" quienes estadísticamente están ahora por encima de los "asesinos y depravados adultos".
Y en una sociedad tan antiviolencia, ¡¿no hay normativa contra el maltrato infantil?!, ¡¿ningún "Instituto del Niño y la Niña"?!... (pongo Niño primero porque las cifras hablan de que son más maltratados..., que conste...).

Ejemplo 2:

No obstante esta dispersión de resultados, en los estudios españoles se da una cierta concordancia
en una serie de conclusiones sobre las características personales y familiares y sobre las situaciones
sociales que rodean a los casos de maltrato, concordancia en ocasiones extensible a los datos
que se hallan en otras publicaciones internacionales. Estos puntos de acuerdo son los siguientes:
■ El maltrato es algo más frecuente entre los chicos que entre las chicas.
■ Se ha confirmado que muchos de los menores maltratados han sufrido más de un tipo de maltrato.
■ El maltrato se da en niños de todas las edades. El maltrato físico es más frecuente en menores de
2 años y el abuso sexual es más frecuente a partir de los 9 años y sobre todo entre los 12 y los 15.
■ En todos los casos hay una acumulación de factores de riesgo como son (...)

Aquí dos cosas:
a) Se dan datos por edades, por sexos, ... pero solo de los maltratados. No se hace mención a esos datos en las/los maltratadoras/res.
b) A modo de silogismo:
Premisa 1: Los chicos-hombres son los más maltratados.
Premisa 2: Las estadísticas hablan de que las mujeres-adultas son más maltratadoras en este tipo de maltrato.
Premisa 3: Los estudios hablan de que los menores maltratados tienen mayor probabilidad de convertirse a su vez en maltratadores ya de adultos.
Pregunto: ¿hay acciones de las diferentes instituciones, empezando por el Instituto de la Mujer-por ejemplo-, para actuar sobre esas mujeres-adultas maltratadoras para que no maltraten a sus hijos-hombres y así reducir la probabilidad de convertirlos luego en adultos-hombres maltratadores?

Ejemplo 3, (y lo dejo ya, que me voy a la playa...):

* un 16,5% de los padres presentan un alto riesgo de emplear agresividad y violencia física (CIJ, 1988).
* un 17,1% de los padres presentan un alto riesgo de recurrir a la agresividad y violencia psicológica (CIJ, 1988).
* un 16,5% de los padres presentan un alto riesgo de recurrir a ambas (CIJ, 1988).
* un 20,7% de los padres presentan un alto riesgo de comportarse con excesiva rigidez (CIJ, 1988).
* un 21,8% de los padres presentan un alto riesgo de actuar con demasiada laxitud (CIJ, 1988).
* un 4,8% de los padres emplean habitualmente el maltrato físico (CIJ, 1988).
* un 8,7% de los padres emplean habitualmente el maltrato psicológico (CIJ, 1988).
* un 4,2% de los padres emplean habitualmente el maltrato físico y psicológico (CIJ, 1988).

El resto del texto de este estudio está repleto de datos diferenciados en función del sexo y otros, y de lenguaje desde la perspectiva de género. Henos aquí que ahora ya solo se emplea "padres"...

FIN

ya somos iguales...

Una cosa que me parece repugnante del Carnaval es esos hombres que venían parándose en cualquier pared a mear. Aparte de insano y maloliente, me parecía la punta del iceberg de otro problema mayor que los aparentes (falta de meaderos publicos, indecencia de aquellos tipos, efectos de la borrachera, ...): la que supone que todo un pueblo pueda estar aún en el paleolítico.

Este carvanal he visto eso pero algo más en cantidad, e incluso en calidad (más descaradamente delante de todo el mundo).

Sin embargo, me ha llenado de esperanza [modo ironía ON] el ver que quizás algo hayamos avanzado hacia una de esas metas pilares en esta nuestra civilización siglo xxi. Y es ver como (sí, ya era hora!!) la mujer está consiguiendo igualarse al hombre. Este año no solo he visto hombres meando en cualquier sitio, sino mujeres tambien, varias... Sí, vamos avanzando... (hacia atrás...).

puag!

Hoy saqué a pasear a la hoja de laurel

No me miren con esa cara, por dios...

Sí. ¿Es que las hojas de laurel no tienen derecho, o qué???

Pues hoy estaba haciendo unas maniobras militares en la cocina de mi piso...:
En un frente de la batalla, la merluza; al otro lado de las trincheras, yo, solo ante el peligro.

La merluza tuvo la suerte de que ya venía cortaita de Mercadona, ¡que si no hubiera sido toda una sangría de machetazos, de alaridos y de sufrimiento inútil!!! (de la merluza, claro).

Entonces, en el fragor de la lucha, con un cuchillo en la mano y mirando fijamente a los ojos de la cabeza de la merluza (tambien cortaita), me acordé de la hoja de laurel...

Bueno, resumiendo: que no se les ocurra nunca poner una hoja de laurel a cocinar con la merluza (no la soportan!!!, y sobre todo sabe como un poco ... raro ...).

Como en las grandes historias con final feliz, acabamos siendo grandes amigos la merluza y yo, pues hasta nos sentamos a cenar juntos...

ji ji ji... (risa al tipo Annibal Lecter o así)

-creo que me voy a dormir-

?

Pasos en mi vida.
Sonidos en mi vida.
Imágenes en mi vida.
Palabras en mi vida.
Agua, luz, puestas de sol, silencios,...
¡Tantos segundos para vivir!
¡Tantos para compartir!

12 segundos

...pasos para escuchar...

23 segundos... Carnaval en Tenerife...

Fuego, ritmo, pasión, fuego, miradas, risas, fuego, formas, movimiento, fuego, cuerpos, sabores, colores,... vida y fuego.





Y como ese tiempo que nunca se detiene, que pasa y nunca queda, tan fugaz como la imagen, a la misma vez que vivo y presente con toda la fuerza de la adolescencia...: la marea arremolinada de los tiernos y felices teens... detrás de la batucada.


(Ritmo de Comparsa mientras pasaba en la Cabalgata)

55 segundos

Siempre, amanece, ...
... en otros lugares.

(video de una puesta de Sol en la Cañadas del Teide -y de un amanecer en algún otro lugar-)

55 segundos

...sonidos camino al Teide...

No apto para menores de 13 años

[Reeditado] Ahora empezaba a entender por qué en el cine decían aquello de “cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia”. Debía ser un curarse en salud del guionista, para hacer creer que aquellas coincidencias eran fruto de la mente del espectador… y no que habían sido fruto de la genialidad del autor al convertir en arte aquellas coincidencias e ir más allá del simple anecdotario de la realidad. El autor, que había encontrado inspiración para su “creación” en la realidad que vivía y/o conocía, se protegía de esas demandas a las que son tan aficionados los americanos de EE.UU. , entre otras cosas (quizás luego piense un rato en que “otras cosas” podrían ser).
-----------
Demasiada sangre.
No siempre había ocurrido así.
Otras veces la sangre no corría como en aquella ocasión.


Una joven madre sonreía de forma angelical mientras acariciaba una y otra vez, con ternura, su abultada barriga gestante. Hablaba por su móvil sintiéndose teletransportada a algún lugar cercano al paraíso, con esa extraña seguridad de que quienes alrededor oían sus palabras pertenecían a otro mundo, como entes cataplasmáticos impedidos de la capacidad de escuchar y ver.

La tele sacaba las fotos del asesino de Marta. Unas jóvenes miraban y cuchicheaban. Tambíen salía la foto de ese amigo que ayudó al asesino. La verdad es que la pinta de la foto del carnaval nada bueno hacía presagiar. ¿Qué encontrarán las mujeres en esos hombres que ya avisan de las curvas que vienen?, ¿por qué se sentirán atraidas?.
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De repente arriba apareció la silueta de un piano, y luego los palos de una viola, una guitarra… y también un saxo. Siempre habían estado ahí.
- Hacía mucho tiempo que no los usaban, decía la camarera, los vecinos se quejaban del ruido; si lo quiere hablar, ese señor de allí es el dueño.
- Cerramos a las 5 de la tarde, pero a esa hora no se puede tocar, el local no está insonorizado, y los vecinos se quejaban.
- ¿A las 5?,…¿por la siesta?.
Sonrisas de entendimiento.
- El piano es el único instrumento que funciona de los que hay arriba.
- No hay problema, ellos traerían los suyos. Pero ¿abren los sábados y domingos?.
- No los domingos no; los sábados cerramos a la 1.
- Ah, entonces podrían venir por la mañana.
- Sobre las 11 sería buena hora; vienen, veo el ruido que hacen, y ya digo.
Pone el sello de la empresa en un post-it.
- Ahí están mi nombre y mi número.
- De acuerdo, llamo un día, venimos, usted ve el ruido, y hablamos.
Apretón de manos; estaban hablando de negocios. Esto de ser representante de artistas tiene su cosa… La verdad es que había sido una buena idea montar ese bar en la esquina, justo frente al laboratorio de análisis. ¿"7 vidas" se llamaba?. Curioso...
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Demasiada sangre.
Se sienta para dar tiempo a que se cierre la salida de aquella mancha de vida. Observa con curiosidad como se extiende poco a poco, empapando y decorando caprichosamente el tejido.
No siempre había sido así. Hay cierta verdad en lo que se dice acerca de que la veteranía es un grado, y de que los mayores lo hacen mejor. Bueno, no, para no decir mentira alguna vez le había tocado alguna joven que había actuado como una verdadera profesional.

También había otra madre embarazada, con su pareja, suponía él. No se había dado cuenta de la barriguita incipiente hasta que la vio tomar aquel bote número 5, como había hecho la otra feliz y joven futura madre. El caso es que ahora era él quien hablaba y hablaba por el móvil; mientras, ella iba y venía.

Aquella persona que acababa de entrar le sonaba de algo. Estaba seguro de que lo conocía. Emanaba autoridad. Entra como todos, sin ver nada ni a nadie, busca un sitio libre, se sienta y espera.


Aquel tipo del principio. No le había quitado el ojo de encima desde que entró.
- ¿Cuál es su nombre?..., decía el tipo a una mujer de las que atendían.
- Montse, ¿pero usted viene a…?.
- No, no, solo deme una tarjeta; Montse ¿y nada más?.
Se tambaleaba de un lado para otro, poco, pero perceptible. Mochila, barba de unos días, sombrero, … parecía como que en cualquier momento iba a sacar una navaja o una ametralladora. Saldríamos en las noticias.
Las manos en los bolsillos de atrás: no está tan seguro como quiere parecer este ratón disfrazado de tigre.
- Eso es, Montse; con eso le sirve.
No lo perdía de vista. La cara de aquellas mujeres expresa el miedo y el desconcierto. Se fue como vino, una sombra deslizante. Sería un buen sistema para probar la calidad del servicio, como eso del “mistery shopping”.

Demasiada sangre.
Había hecho lo de siempre, pero ahora parecía que aquello no iba a detenerse nunca.

Se dio cuenta de que lo conocía. Su memoria todavía funcionaba, incluso, se decía con cierto regusto, parece que mejor y más rápido que antes. Era un policía nacional que había asistido a una de sus conferencias. Le había parecido buena persona. Ahora le volvía a parecer lo mismo.

El aire en la piel. Ese frío que te hace sentir vivo y al mismo tiempo subir la cremallera de la cazadora.
Tenía que escribirlo.

Aquella mujer sí que sabía hacerlo.
Y sí, era veterana, experimentada. Alguna joven también lo había hecho bien.
Muy bueno el detalle del Actimel. Sabía a coco. Se agradecía el frescor ligero que aún mantenía.

¿Habría venido en realidad el policía llamado por lo de aquel tipo de pinta extraña?
Tanto rollo con la ley de protección de datos. Por un lado protegía, pero por otro lado complicaba todo hasta el infinito. Claro que autorizaba a que el médico hiciera todas la pruebas complementarias que necesitara; para eso se supone que le atendía… Pero entonces ¿para qué lo pregunta?, ¿es que acaso hacen otras cosas con la sangre?. Genialidades de burócratas…
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Si ahora rellenara un poquito más los huecos, esa coincidencia con la realidad que solo es pura casualidad hasta podría dar para una novela de intriga, misterio,… y hasta de amor…
O una trepidante aventura a lo Indiana Jones.


La próxima vez que vaya a sacarse sangre a un laboratorio de análisis clínicos se llevará el portátil. Nunca se sabe cuando surgirá la idea genial. Pero sobre todo tenía que averiguar si podía pedir que siempre le pinchara aquella enfermera que sabía hacerlo como si no pinchara.

Demasiada sangre.
No siempre había sido así.